Entre les ruines

 Je me souviens, dans cette vie ou dans une autre, je n'en suis pas sûre, que j'ai rêvé de voyager de mon pays à un autre pays, je ne sais pas lequel et que j'ai rêvé d'observer dans une petite gare ferroviaire italienne, nichée au cœur de la campagne, quelques vieux messieurs se tiennent au bar de la gare. Le bar est un petit établissement rustique, avec un comptoir en bois usé par le temps et des étagères remplies de bouteilles poussiéreuses. Les hommes, vêtus de manière simple mais élégante, portent des vestes en tweed et des chapeaux de feutre. Ils discutent avec animation, leurs voix se mêlant au bruit lointain des trains qui passent. À mon réveil, je me demandais où j'étais (dans un train, mais je ne savais pas pour quelle destination). J'ai regardé mon téléphone et j'ai vu l'heure, mi-après-midi, la date qui ne signifiait rien après des jours de voyage, et enfin, dans quel monde j'étais, le mien ou celui d'une autre... Le paysage défilait ...

J'ai étendu un son familier, si familier qu'il provoque (en moi?) une mélodie du passé la Mélodie du passé  je ne pense pas comme ça.  le passé ne chante pas une mélodie.  le passé n'est pas sobre.  le passé n'est pas plus fort.  Le passé est un jeu.  Le jeu du passé.  Mieux que la mélodie du passé.  Pourquoi?  Parce que le jeu se trouve dans son oublie.  Je ne veux pas entendre un son si familier qu'il provoque des souvenirs.  Le son d'une madeleine qui ne veut pas mourir entre vos dents, lentement mâchée.  Je n'entends que les cris quand je pense au passé.  Les cris des voisins.  Mes cris pour ma maman, pour papa, pour ma sœur et mon frère.  La vérité est que la vie d'une survivante est hanté.  La privilège de vivre devient une responsabilité de souvenir.  Je ne veux ni souvenir, ni vivre.  Mais je suis ici.  Je reste vivante.  La majorité du temps, j'oublie.  Ce n'est pas précisém...

La première chose que je voudrais vous dire, c'est que si j'étais dans le métier non seulement de reconstruire le présent à partir de la boue du passé, mais de le construire suffisamment haut pour que vous puissiez le voir... Mon ancien village, niché au cœur de la campagne, était un lieu où le temps semblait s'écouler plus lentement. Les rues pavées, bordées de maisons en pierre et de jardins fleuris, dégageaient une atmosphère paisible et accueillante. Chaque matin, le chant des oiseaux et le murmure de la rivière qui traversait le village me réveillaient doucement. Mais tout cela a brutalement changé. Les soldats étrangers sont arrivés, apportant avec eux les bombes, l'artillerie, et les cris. La peur est devenue omniprésente : se réveiller à la peur, se coucher à la peur. Les bombes tombaient du ciel, et les soldats de l'avenir semaient la terreur. Les rues paisibles se sont transformées en champs de bataille, et les jardins fleuris ont été remplacés par des cr...

 Mon pays était bombardé jour et nuit. Je ne veux pas trop en parler. Si je n'en pense j'arrive à me convaincre que c'est jamais passé, que je le suis réveillée d'un cauchemar. Je me trouve ici en France sans passé. Les gens me demandent quand même d'où je suis. Je peux pas dire que je ne sais pas mais je n'ai pas besoin de dire a vérité non plus. J'ai appris après des mois de répondre honnêtement à cette question, que je n'aime pas le regard dans leurs yeux...la pauvre. Je ne vis pas dans le passé. J'évite des souvenirs qui sont trop douloureux, mots innocents comme mère, père, famille... J'ai trouvé un homme en ligne. Pas comme ça comme vous imaginez...avant la guerre j'avais plusieurs comptes Instagram tiktok, Snapchat etc et un jour il m'a contacté Il est un bonhomme, Monsieur Henri. Il a fait exactement comme il a dit qu'il il ferait. Il a payé mon billet pour venir ici. Il m'a logé et n'a rien demandé sauf que j'appr...